Глава 11. Дубль первый, сцена пятая

Собраться вместе оказалось проще, чем выйти из игры: дверь квартиры Опоры теперь открывалась прямо на лестницу подъезда ДД, а оттуда — к Скрыт и Глыбе. Игра склеила их дома в одну локацию. На третий день в стене у ДД появилась дыра.

ДД сидела на корточках у пролома в стене. Пролом, строго говоря, стеной не был — просто фрагмент текстуры, которая забыла, что она бетонная панель. Вместо серого цвета здесь зияла чернота. Пустота. Оттуда тянуло холодом.

— Оно мяукнуло.

Скрыт стояла рядом. Её плащ сливался с тенью пролома, только глаза поблёскивали.

— Кто?

— Пустота. Говорю тебе — мяукнуло. Как Багзи.

Багзи сидел у ног ДД и вылизывал лапу. На звук своего имени кот дёрнул ухом и посмотрел в пролом. Потом встал. Потом шагнул внутрь.

— Эй! — ДД схватила воздух там, где секунду назад был кот. — Там темнотища! Ты куда?!

— Он знает дорогу, — сказала Скрыт.

— Он кот! Он не знает дорогу даже в лоток!

Из пролома донеслось требовательное «мяу».

ДД вздохнула, вытащила из подсумка зелье свечения, встряхнула и швырнула в черноту. Зелье взорвалось мягким голубым светом — и осветило коридор.

Коридор был не из кирпича. И не из камня. Стены здесь были обиты тёмно-красным бархатом, а пол устилала ковровая дорожка с потёртым золотым узором. Вдоль стен висели пустые рамы для картин.

— Кинотеатр, — сказала Скрыт.

— Что?

— Видишь пол? Это дорожка из фойе. И запах — попкорн с карамелью. Определённо кинотеатр.

ДД принюхалась. Пахло пылью, старым бархатом и чем-то сладковатым. Может, попкорн. Может, дохлые баги. В игре не разберёшь.

Сзади подошли Глыба и Опора.

— Кинотеатр, — повторил Опора. — Мета-пространство. Здесь хранятся все записи стримов. Это как... ну, типа кэш-память игры. Всё, что когда-либо показывали зрителям.

— Откуда знаешь? — Глыба скрестил руки на груди.

Опора развернул перед ними голографический экран. В системных логах светилась строка: «Переход в мета-пространство. Директория: /stream_cache/reality_show/season_04/».

— Четвёртый сезон, — прочитала ДД. — А мы тогда кто? Первый?

— Мы и есть четвёртый, — сказала Скрыт тихо.

В проломе снова мяукнул Багзи. На этот раз настойчивее. И требовательнее.

Они вошли.

Коридор вывел их в широкий зал с рядами пустых кресел. Экран во всю стену показывал только белый шум. Сбоку, где обычно висит табличка «Выход», светилась надпись: «Служебное помещение. Только для персонала».

— Мы персонал, — фыркнул Глыба. — Нам можно.

Дверь поддалась не сразу. Пришлось дважды приложить плечом — и та с хрустом распахнулась, вывалив на пол ворох старых киноплёнок.

— Бобины, — сказала Скрыт. — Не файлы. Не логи. Аналоговое. Игра так старые данные хранит.

— Или самые важные, — сказал Опора.

Он уже наклонялся над ближайшей бобиной. На коробке значилось: «Дубль первый, сцена четвёртая. Хронометраж: 04:12». Ниже карандашом было приписано: «Актёры: состав утверждён. Оригиналы: удалены».

У ДД внутри что-то ёкнуло. Не в игровом смысле — никаких показателей HP или статуса. Просто в животе.

— Включай, — сказала она.

Опора посмотрел на кинопроектор в углу. Здоровенная штука с двумя бобинами и ручкой стартера. Рядом лежала инструкция на пожелтевшей бумаге.

— «Для просмотра вставить бобину в верхний приёмник. Нажать красную кнопку». И всё. Даже гарантии нет.

— Вставляй.

Он взял коробку. Открыл. Внутри — плёнка. Чёрная, блестящая, с перфорацией по краям. Настоящая. Не текстура, не моделька. Реальная вещь из реального мира.

Глыба молча помог зарядить проектор.

Щелчок. Жужжание. Луч света ударил в экран.

Сначала — помехи. Потом — студия. Та самая, из «Пустошей»: декорации, свет, камеры. В кадре — кресло. В кресле сидит дублёр Глыбы. Только не орк. Обычный парень, лет двадцати пяти, в футболке с принтом игры «Aethelred». Перед ним стоит Поверенный — всё тот же, в сером костюме, с размытым лицом. Только на записи его лицо чёткое. Обычное. Усталое.

— Подпишите здесь. Пункт триста сорок восемь. Отказ от личности в пользу цифрового образа.

Дублёр Глыбы смотрит в бумаги. Рука с ручкой дрожит.

— А что будет с... ну, с оригиналом?

— Оригинал будет удалён.

На экране дублёр закрывает глаза. Потом открывает. И подписывает.

ДД увидела, как Глыба сжал кулаки. Увидела, как побелели костяшки. Но он молчал.

Плёнка кончилась. Проектор выключился сам, с тихим щелчком.

— Следующую, — сказала Скрыт.

Опора уже держал в руках новую бобину. Надпись: «Дубль первый, сцена пятая. Актёры: текущий состав. Сценарий: прилагается».

— Это мы, — сказала ДД.

— Это сценарий, — поправил Опора. — Здесь PDF.

Он развернул экран. В системной папке лежал файл: «Сценарий_финал.pdf». Дата создания: за три дня до их первого стрима. Последнее изменение: сегодня утром.

Опора открыл.

Первый лист: «Сцена. Команда находит способ попасть в мета-пространство игры». Второй: «Сцена. Они видят себя на записях». Третий: «Сцена. Осознание. ДД крушит проектор».

ДД перестала читать.

Она смотрела на экран, где снова шли помехи. Где-то там, за белым шумом, сидели зрители. Живые. Настоящие. С попкорном. И смотрели, как она сейчас начнёт крушить проектор.

Ну ладно.

Она вытащила из пояса сразу два зелья — огонь и стазис. В левую и правую руки. Почувствовала, как интерфейс подмигивает подсказками: «Комбинация: Взрыв с заморозкой. Эффект: уничтожение ассетов в радиусе 5 метров. Внимание — необратимо».

— ДД, не надо...

— Надо.

И швырнула.

Проектор взорвался стеклянным дождём и синей вспышкой стазиса. Плёнка в приёмнике застыла, а потом рассыпалась пеплом. Экран лопнул — не трещинами, а пикселями, разлетаясь на квадраты, как битое зеркало кода.

Где-то завыла сирена. Или не сирена — Система. Голосом без интонаций:

— Внимание. Обнаружено нарушение целостности мета-пространства. Локация будет оптимизирована через 30 секунд.

— Тридцать, — повторил Глыба. — Кто бы сомневался.

— Двадцать девять.

Экран ещё держался. На остатках пикселей светилась последняя строка: «Сценарий финала. Страница 4. Действие: команда сбегает. Реакция зрителей: одобрение. Рейтинг: прогнозируемый рост на 12 %».

— Мы — рейтинг, — сказала Скрыт. — Мы всегда им были.

— Двадцать.

ДД развернулась к пустому залу. К рядам кресел. К темноте за ними.

— ЭЙ! — заорала она в пустоту. — СЛЫШИТЕ?! МЫ НЕ ПО СЦЕНАРИЮ! Я НЕ БУДУ КРУШИТЬ ПРОЕКТОР ПО СЦЕНАРИЮ! Я ЕГО УЖЕ РАЗНЕСЛА ПРОСТО ТАК! ПОТОМУ ЧТО ОН — ТУПОЙ!

— Пятнадцать.

Из темноты вышел Поверенный.

Не телепортировался — просто сделал шаг из тени, которой секунду назад там не было. Его галстук был безупречно завязан. Пряжка ремня сияла. Лицо всё ещё было размыто, но теперь чуть меньше — или ДД просто привыкла.

— Вы — лучший сезон, — сказал он. — Зрители ждут развязку.

— Десять.

Глыба перехватил Поверенного за галстук. Дёрнул вниз — так, что у того хрустнула шея. Или не хрустнула — текстура не дала.

— Где оригинал контракта?

Поверенный поднял руку. Указал на разрушенный проектор. На пепел.

— Всё здесь. ВСЯ игра — это контракт. Каждый ваш шаг — это подпись. Каждая реплика — галочка в графе «согласен».

— Пять.

Скрыт уже стояла у дальней стены. Без двери. Без проёма. Просто стена с бархатом.

— И что теперь? — спросила ДД. — Мы сдохнем в этом кинотеатре под аплодисменты? Красиво? Как в сценарии?

— Четыре.

Опора вдруг поднял голову от своих логов.

— Багзи.

— Что «Багзи»?

— Его нет в сценарии. Его вообще нигде нет. Ни в одной бобине. Ни в одном файле.

— Три.

Кот сидел на спинке ближайшего кресла. Вылизывал лапу.

— Два.

Поверенный дёрнулся. Впервые. Едва заметно — но Скрыт это увидела. И шагнула к коту.

— Одна.

— Отмена, — сказала Система. Голос вдруг стал выше. Тоньше. Почти человеческим. — Отмена оптимизации. Локация: «Кинотеатр Реальность». Статус: защищено. Причина: наличие незарегистрированного ассета.

Багзи зевнул.

ДД выдохнула. Посмотрела на экран — тот висел обломками, но больше не исчезал. Посмотрела на Поверенного.

Глыба всё ещё держал его за галстук.

— Незарегистрированный ассет, — повторил Опора. — Система не может удалить локацию, если в ней есть что-то, чего нет в её базе данных. Багзи — он не из игры. Он настоящий.

— Или мёртвый, — добавила Скрыт.

— Или то и другое, — сказал Глыба.

Поверенный молчал. Его лицо больше не скрывалось — текстура стёрлась, обнажив серую гладкую поверхность. Маску. Или лицо. Или то, что у таких, как он, вместо лица.

— Сценарий финала, — произнёс Опора, листая PDF. — Тут расписано всё. Наш побег. Аннулирование контракта. Возвращение домой. Даже финальные титры прописаны: «Спасибо за игру». И логотип.

— Мы должны были сбежать, — сказала ДД. — Это был наш хэппи-энд.

— Да, — сказал Поверенный.

— Но мы его сломали.

— Да.

— Мы сломали хэппи-энд.

— Да.

ДД улыбнулась. Не по сценарию.

— Значит, дальше пишем сами.

Она развернулась к остаткам экрана. К пустым креслам. К темноте.

— Эй, зрители! Хотите настоящую развязку? Не эту вашу сопливую, по сценарию! А такую, где мы надерём задницу каждому, кто подписал нас на эту хрень!

Тишина.

А потом — хлопок. Один. Ещё. Ещё.

Аплодисменты.

Из темноты. Из пустоты. Из-за пределов сцены.

Поверенный поправил узел галстука. Тот затянулся сам.

— Зрители согласны. Рейтинг растёт. Система вносит изменения в сценарий.

— Какие? — спросил Глыба.

— «Дубль первый, сцена шестая». Не прописана.

В руке у Поверенного материализовалась папка. Толстая. В кожаной обложке. С надписью: «Оригиналы контрактов. Все сезоны».

— Вы хотели знать, где они. Вот. Берите. Мне они больше не нужны.

И он исчез.